Ante la melancolía
de un amor perdido, no hay más remedio y cura para un corazón herido, que
remojarlo en mezcal y darle un poco de tabaco para que el sabor ácido del
último beso pase inadvertido por las papilas gustativas quemadas por la furia
de la mujer al decirle adiós.
La cantina
concurrida cuando se piensa en la muerte, permanece con los mismos viejos
conocidos de hace unos años: Son viejos estancados, como mobiliario que adornan
las esquinas, la rockola y la barra del tugurio “Infernal”; es entonces cuando por dolor, se decide retornar a la
posición fetal, para abrazar la mesa de aluminio con la leyenda casi
desvaneciendo: “La Victoria es nuestra” de aquella placa que sufre el óxido de
cientos de lágrimas estancadas que corroen el esmalte rojizo de la paradoja de
la derrota amorosa.
Al punto de las
doce de la noche su mejilla ya estaba pegada al frío metal, en la cual una
laguna de lágrimas y mezcal ya habían hecho estragos sobre la placa que parecía
lista para ser grabada:
Su dedo índice con
el pulso de una persona intoxicada por amor, dibujaron la silueta de la
princesa azteca que hace un par de horas lo había rechazado a unos días del
ritual de su pasión, Don Guadalupe fue sustituido por la mítica leyenda de una
imitación de Hernán Cortes: Tal garbancero enmontado en una mula y vistiendo
como en una fiesta de disfraz, por debajo de la armadura prestada, la manta de
sus calzones con grabado de epazote, calentaba su cuerpo escuálido y temeroso,
por ser descubierto con ese acento gallego que había adoptado por casualidad y
tomaba prestado para impactar el bolsillo de la doncella, que también lucía
igual.
El litógrafo sin
observar lo que su dedo trazaba en la mesa, sólo sintiéndola con ojos cerrados
y evocando el instante que la vio en la alameda con ese traje esplendoroso;
terminó a su mujer idílica para presumirle a la estatua de piedra que
permanecía en la barra, la mujer que lo llevaba a un paso de la muerte; el
hombre que parecía inmóvil por más de 60 años, miró de re ojo la creación, con
agrietamientos en su corazón y la inevitable caída de polvo en su mezcal, se
levantó y rio como hace años no lo hacía; pues aquella flacucha vestida con
sombrero de seda; era la misma creación que había tallado el carpintero en la
barra del lugar, con una llave que recuperó, después del infartó que le dio al
verla partir con un tal“Rivera” muralista afamado y con la pinta a dinero, que
a su flaca le solía gustar.
Las carcajadas
cargadas de dolor, despertaron los adornos masculinos del burdel; entre los escombros
que dejaban al levantarse y acercar su mirada, aún se veían los retratos de la
catrina engañosa que había llevado a la muerte a más de un caballero: En la
rockola, el músico que murió por escuchar decirle “Je t'aime” a un arquitecto
francés que supervisaría la construcción de un palacio, devastó su sistema
nervioso y con pedazos de canciones dibujó, la cruel mujer responsable de su
arrítmico dolor. También se trataba de la misma mujer que jugaba con sus
pensamientos a tal grado, de llevarlos a la muerte.
Así, en cada rincón
del “Infierno” permanecieron por
generaciones, los grabados que el pobre Posada, había descubierto; la sin
vergüenza escalofriante, lejos de ser una princesa de ensueño, era un amargo
veneno en su boca, por el cianuro suministrado por el dulce amor de su Calavera
Garbancera.
